новая папка 2 / 47981

Все та же явь, все тот же сон!

Жить без любви — не жить бы вовсе! Но может ли не жить живой?… Рожденный, в рыцари готовься К земле своей святонагой!

Быть рыцарем святой блудницы — Ведь это значит — богом быть! Расти, трава! Летайте птицы! Давайте жить! Давайте жить!

1914

Пора кончать

Пора кончать! Пожалуй, слишком Вы далеко уже зашли И алым предались излишкам Для удобрения земли!..

Пора кончать! Ведь кроме смерти, Жизнь существует на земле… Ваду ублажены все черти, Глумясь на ваших тел золе…

Пора кончать! Воздвигни знамя! «Любовь и жизнь!» — зажги на нем. Пора кончать! Иль кончит с нами Готовый грянуть Божий гром!

Пора кончать! Остановитесь! Довольно бога искушать!

Вот сходит с неба белый витязь И молит вас: «Пора кончать!»

1916. Ноябрь Гатчина

Поэза строгой точности

Борису Верину

Искусство в загоне, — сознаемся в этом! Искусство затмила война.

Что делать в разбойное время поэтам, Поэтам, чья лира нежна?

Дни розни партийной для нас безотрадны Дни мелких, ничтожных страстей… Мы так неуместны, мы так невпопадны Среди озверелых людей.

Мы так равнодушны к их жалким раздорам И ких интересам мертвы.

Мы тянемся крекам и квольным просторам И в шелковый шепот травы.

Мы искренне славим паденье престолов Во имя свободы людской!

Но если и после царей вы в тяжелых Раздорах, — мы машем рукой!

Союзник царизма для нас не союзник, Как недруг царизма — не враг. Свободный художник зачахнет, как узник, Попав в политический мрак.

Нам пакостны ваши враждебные будни, — Мы вечным искусством горим.

Вы заняты «делом», мы — только «трутни», Но званьем гордимся своим!

Отправьте ж искусство куда-нибудь кмифу, Трещит от него материк!..

И кланяйтесь в пояс Голодному Тифу, Диктатору ваших интриг!

13 июня 1917

Мыза Ивановна

Поэза последней надежды

Не странны ли поэзовечера, Бессмертного искусства карнавалы,

Встране, где «завтра» хуже, чем «вчера», Которой, может быть, не быть пора,

Встране, где за обвалами — обвалы?

Но не странней ли этих вечеров Идущие на них? Да кто вы? — дурни, В разгар чумы кричащие: «Пиров!», Или и впрямь фанатики даров Поэзии, богини всех лазурней!..

Поэт — всегда поэт. Но вы-то! Вы! Случайные иль чающие? Кто вы? Я только что вернулся из Москвы, Где мне рукоплескали люди-львы,

Кто за искусство жизнь отдать готовы!

Какой шампанский, искристый экстаз! О, сколько в лицах вдохновенной дрожи! Вы, тысячи воспламененных глаз, — Благоговейных, скорбных, — верю в вас: Глаза крылатой русской молодежи!

Я верю в вас, а значит— и в страну. Да, верю я, наперекор стихии, Что вал растет, вздымающий волну, Которая всё-всё сольет в одну,

А потому — я верю в жизнь России!..

1917. Ноябрь Петроград